miércoles, 16 de octubre de 2013
Locarve
SU VIDA ES NOCTURNA, LA MÍA TACITURNA
Afuera en la calle,
la vida es un derroche,
chavales en todas las aceras,
reunidos entre bromas y risas,
preparan animados el botellón.
El cielo está azulado y muy claro,
las estrellas alumbran con generosidad
a todos los transeúntes,
que ávidos de fiesta y de felicidad,
caminan dispuestos a disfrutar.
El clima es apropiado,
es cómplice perfecto de todas los deseos,
pasiones y locuras que provoca la noche
y que suelen calmar y culminar,
en cualquier sitio o en cualquier hostal.
Por las veredas, avanzan las parejas,
unos tomados de la mano,
otros entre arrumacos y risas,
se aman sin cohibirse de nada
y dan rienda suelta a sus pasiones.
Afuera es todo fiesta y alegría,
las risas escandalosas de la gente
que cruza por allí y por aquí
golpea fuerte mi cerebro y me hace reflexionar
y de alguna manera hasta reaccionar.
Detrás de esta ventana
a la cual a veces yo me asomo
e impávida observo a la distancia,
que distinta es su vida a la mía,
la de ellos nocturna y la mía taciturna.
Sandra Méndez
AMOR
Entrega noble del corazón
palpitando en el torbellino de la inquietud
segundos que transcurren
cuenta gotas
para la entrega de la ternura
implacable pasión.
En el momento inmortal
donde el calor del amor
estremece cada fibra
del alma y la piel
sensaciones que forman
torbellinos de besos y caricias.
Sumergimiento en la locura
de este sentimiento
traspasando la cordura
cuerpo que pueda soportar
placer en cada momento
miradas en un instante
caricias del tiempo.
Unión perfecta
donde la entrega del corazón
es el regalo mayor.
Edelmira Soria
HISTORIA DE UN AMOR DEL PASADO.
En tu rostro,
el mapa de la vida dibujado.
En tu pelo,
Blancas cascadas de secretos
que han quedado para siempre plasmados.
Orgullosa
me paso tu pelo blanco decifrando.
Platicas llenas de incoherencia
a tus oídos
Respuestas para mi
con mucho sentido.
El preguntarte de tus amores pasados
Para todos tus nietos
un tabú preguntarlo.
Para mi.......
Un hermoso cuento de príncipes y hadas
jamás en mi vida escuchadas.
No puedo borrar de tu rostro el enfado
Al preguntarte que fue de mi abuelo, como el amor en encontraron?
Tus ojos reflejan
Un regocijo jamás expresado
Al redactarme una historia de amor donde el verdadero príncipe azul endulzo tu oído
acaricio tus manos.
No me lo dices
Por la alegría de tu voz
Puedo imaginarlo.
Te observo con atención
Soy toda oídos a tus relatos.
Me hablas de canciones a chiflidos
En territorios lejanos
De mucho respeto
Al sostenerse las manos
De corazones palpitantes
Sin pronunciar un te amo.
Una historia sobre praderas verdes
Flores
Pajarillos
Arboles altos
El cuidar de ganado.
Me cuentas de un vestido roto
Para vendar una mano
Secreto que fué descubierto
Ante tu padre y hermanos.
Al lavar tu vestido tu hermana
Se dio cuenta que estavas
Enamorada.
Nadie rompe una manta en pobreza
Ya que esta es muy cara
Al menos que lo hiciera por alguien que realmente importara.
No tuviste remedio
Mas que desir que todo lo sucedido era una relación en serio.
Sin pensarlo dos veces
Mi bisabuelo hablo de matrimonio con los padre de mi abuelo.
El amor que se tenían era hermoso
Pues de el nacieron dos buenos mosos.
Todo esto fué marcado
Por la temprana partida
De tu esposo adorado.
Una sonrisa en tus labios dibujada
Una historia en mi corazón
grabada
Relatos que hoy las guardo con amor en mi alma.
Nancy Mejía
BORRACHO ENTRE EL OLVIDO
Si es que de partir se trata...
empacaré los sueños rotos en esta maleta vieja
y gastada de los años.
Tal vez uno a uno se vayan regando por el camino
y cuando llegué a la nueva morada,
el equipaje este vacío...pero sin penas.
Dicen que el tiempo remoja el seco bocado de la amargura,
con lágrimas de olvido,
por ello rumbo a mi incierto destino,
beberé mi llanto y embriagaré tu recuerdo
con el rocío de mis ojos.
Ya borracho y consumido en la pena profunda,
podré gritar sin miedo por última vez tu nombre
y vomitaré la angustia de estar solo.
Después de la resaca vivir sin ti será sencillo
...Los borrachos no tienen memoria.
viernes, 4 de octubre de 2013
Julio C Páez
La cuestión de la prosa
Es un artículo de Juan José Saer al menos polémico que es bueno releer si es que tenemos algún interés más o menos firme en los procedimientos del arte narrativo. Polémico porque intenta despojar a la prosa de su carácter eminentemente pragmático y utilitario que siempre está a merced de los poderes actuantes (estado, empresas, agencias de publicidad, etc), cito textualmente:”Debemos entender por pragmatismo una especie de concepción económica de la prosa, fundada en la noción de cantidad y calidad de sentido que un texto debe suministrar del mismo modo que la rapidez con que la suministra. Más económica-es decir más rentable-es una prosa cuando mayor es la cantidad de sentido que suministra (…)” y acercarla a los procedimientos que la poesía adquirió a partir de fines del siglo XIX y principios del XX (La poesía moderna se ha liberado, sacrificando a casi todos sus lectores -según lo que juzgan la pertinencia de un texto por la superioridad numérica de sus compradores-de esa servidumbre ideológica.
¿Por qué polémico? Porque, en palabras de Sartre:”El prosista escribe, es verdad y el poeta escribe también. Pero entre los dos actos de escribir no hay de común más que el movimiento de la mano que traza las letras. En lo demás, sus universos no tienen comunicación entre sí y lo que vale para el uno no vale para el otro. La prosa es utilitaria por esencia: definiría muy a gusto a un hombre que se sirve de las palabras (…)”, “El escritor es un hablador: señala, demuestra, ordena, niega, interpela, suplica, persuade. insinúa. Si lo hace huecamente, no se convierte en poeta por eso; es un prosista que habla para no decir nada”
Saer afirma que “todas las novelas que valen algo la transgreden”(refiriéndose a la prosa utilitaria con los atributos con que él la caracteriza), recuerdo a Kafka, a Hemingway, a Tolstoi y empiezo a constuir mi desacuerdo, pero, claro, es una cuestión opinable…
Yann Kielbasa
Cisne
Los dioses polifónicos
están suicidándose.
Agonizan al
conocer la rapsodia
de todo lo que canto
cuando estoy
a punto de fenecer.
Expiro de la materia
para liberar
la carne,
la metáfora,
la mitología,
lo impoluto.
Lo siento,
es el temor,
el haraquiri a punto de ser,
el puñal en el centro
de todas las estrellas
reventando la piel,
consumiendo mi aliento.
El miedo,
acerca el instante
donde mis alas
se harán de plástico
y las aguas devorarán
el refugio de los ángeles.
Porque los instantes
me disipan
volviéndome musa.
Me enfrío en
el máximo esplendor.
Cargo con un envase
que solo apresa
lo imperecedero.
Solo quiero desprenderme
de toda sustancia y quebrar del cielo
la ondulación, la curvatura,
la ínfima convexidad
de mi cuello, para desfallecer
y teñir la tierra de plumas.
El hermoso miedo
de saber que sucumbiré
me transforma en dios.
Es en ese mismo momento
donde la tierra
se transforma en aire.
Buscamos el mismo
fin del arco iris.
Dondequiera que vaya.
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