Cita con angeles

Silvio Rodriguez - Cita con angeles

Desde los tiempos más remotos 

vuelan los ángeles guardianes, 

siempre celosos de sus votos 

contra atropellos y desmanes. 

Junto a las cunas infantiles, 

junto los tristes moribundos, 

cuentan que velan los gentiles 

seres con alas de otro mundo. 

Cuando este ángel surca el cielo, 

no hay nada que se le asemeje. 

El fin de su apurado vuelo 

es la sentencia de un hereje. 

No se distraiga ni demore, 

todo es ahora inoportuno. 

Va rumbo al campo de las flores 

donde la hoguera espera a Bruno. 

Se lanza un ángel de la altura, 

caída libre que da frío. 

La orden de su jefatura 

es descender hasta Dos Ríos. 

Es 19 y también mayo, 

monte de espuma y madre sierra, 

cuando otro ángel a caballo 

cae “con los pobres de la tierra”. 

Dicen que al filo de la una 

un angelote compasivo 

pasó delante de la luna, 

sobrevolando los olivos. 

Y cuentan que con mala maña 

fue tiroteado su abanico, 

justo a la hora que en España 

se nos mataba a Federico. 

Un bello arcángel aletea 

junto a un gran pájaro de hierro. 

Procura que un hombre lo vea 

para ahuyentar cien mil destierros. 

Pero el arcángel se sofoca 

y un ala azul se le lastima 

y el ave negra abre la boca 

cuando atraviesan Hiroshima. 

Dejando un surco luminoso 

por sobre Memphis, Tennessee, 

pasó volando presuroso 

un ser alado en frenesí. 

Iba vistiéndose de luto, 

iba llorando el querubín 

e iba contando los minutos 

de Dios y Martin Luther King. 

El ángel pasa bajo un puente, 

después rodea un rascacielos. 

Parque Central, lleno de gente, 

no se da cuenta de su vuelo. 

Cuánta utopía será rota 

y cuánta imaginación 

cuando a la puerta del Dakota 

las balas derriben a John. 

Septiembre aúlla todavía 

su doble saldo escalofriante. 

Todo sucede un mismo día 

gracias a un odio semejante. 

Y el mismo ángel que allá en Chile 

vio bombardear al presidente, 

ve las dos torres con sus miles 

cayendo inolvidablemente. 

Desesperados, los querubes 

toman los cielos de la tierra 

y con sus lápices de nubes 

pintan adioses a las guerras. 

El mundo llena los balcones 

y exclama al fin: esta es mi lucha, 

pero el señor de los cañones 

no mira al cielo ni lo escucha. 

Pobres los ángeles urgentes 

que nunca llegan a salvarnos. 

¿Será que son incompetentes 

o que no hay forma de ayudarnos? 

Para evitarles más dolores 

y cuentas del psicoanalista, 

seamos un tilín mejores 

y mucho menos egoístas.