martes, 30 de julio de 2013

Maria Marta Stanganello.



El amor en mi poema 
no tiene calce perfecto
parece que es de otro talle
no le encuentro la vuelta
pero por más intentos que haga
se escapa 
cae
no cierra
es demasiado extenso?
o mínimo?
extralarge de sentimiento?
El amor en mi poema
no tiene calce perfecto
será que nacen en el 
los mismos pájaros libres
que sobrevuelan mi alma /cuerpo?
no le encuentro la vuelta
se escurre
suele esconderse detrás de algún beso
y su guarida perfecta
es la mirada que envuelve 
por ello ...
un poco me cansa
tanto juego ...gallito ciego
y en las noches como esta
entre el zig zag del ruido y el silencio
dejo la decisión al azar 
para que nunca más se lo pruebe (...) 

Oscar Eduardo Flores Sánchez



Oscar Eduardo Flores Sánchez 

CON NUESTRA PASIÓN

Tengo una ilusión que sólo tú me la puedes concretar,
porque hemos aprendido amarnos, entregarnos libremente,
con todo el amor que nuestras mentes puedan imaginar,
con todo el sentimiento que nuestros corazones palpitan,
y con toda los ensueños que desean nuestros cuerpos.

Creo no será dificultoso para ti,
quizás se convierta en un juego de amor,
pudiendo llevarnos a la mayor comprensión,
entendimiento total de la pasión que hoy notamos,
del poder sentir todo… sin que uno lo haga.

Déjame acercarme a tu piel desnuda,
humedecerla y escurrirme por tu cuerpo,
que tanto quiero y anhelo, sin que tú lo notes,
no me tomes en cuenta y déjame hacer,
lo que ya sabes al dedillo que con él… hago.


Seguramente tu trivialidad se humedezca,
cuando con intensidad la bese en adoración,
y tus aromas me den el camino que abrirás,
para que la obtenga y si me desvío mueve,
muy fingidamente tus piernas para ubicarme,
no gimas… dáselos a conocer a tu interior,
tampoco me toques… por favor trábate las manos,
no eleves tus caderas, ni intentes mover tu cintura,
haz de cuenta que es un sueño… más ahora que,
comienzo a navegar tu interior y percibo tu estado,
en todas las glosas de que eres capaz de apreciar,
mi piel dentro de la tuya, y aventúrate a darme,
lo dominante de tu apasionado cuerpo, 
en una acción externa (la mía) y una interna (la tuya),
con una culminación gloriosa…para los dos.

Oskyflors 

Julio 25. 2013
Derechos de Autor Reservados 2013
San Juan - REPÚBLICA ARGENTINA

Carlos Dos Santos Daniel


Oscar Patricio Novoa




DE NIÑA A MUJER

Tú espontanea sonrisa

Refleja tus pocos años

Y tus ojos seductores

Delatan que tienes prisa

De subir mil peldaños

Y de conquistar amores.


Mi tierna niña, ya crecida

Con destellos definidos

Con vistosas formas

De una sensual mujer

Has entrado en mi vida

Dándome tu primer querer.


Mi niña, capullo, mariposa

Has cambiado tu sentir

Se abrió al fin la rosa

Con todo su esplendor

Te has puesto muy hermosa

Ninfa inmaculada del amor.


De niña a mujer

Que sutil transformación

Enigmático, divino ser

Sin querer, te has convertido

En la única dueña de mi corazón.


Autor. Oscar Patricio Novoa

María de Lourdes Casanova Padilla



UN LUGAR LLAMADO HOGAR.

Si tienes un lugar donde ser tú
y donde vivir en paz,
donde soñar despierto 
y de la mano de todos caminar
ese lugar mi amigo,
ese lugar es tu hogar.

Si tienes quien te acompaña,
y te brinda su apoyo,
ellos son tu familia,
juntos de cualquier modo.

Por ello ve y disfruta
de su calor y su apoyo
de la confianza infinita
que te brinda ser su retoño.

Por eso sigue confiado
en tus pasos al andar
que tu familia hijo mio
no te dejará jamás.

Que viva la familia
que viva el hogar,
que viva ser parte de ellos
y con ellos poder amar.

AUTORA: María de Lourdes Casanova Padilla.

Nancy Mejia

EL VAGABUNDO

No estaba cerca ni lejos, simplemente no estaba, por que le gustaba vagar por el camino sin pensar en que su paso algún día se iba a cansar. 
Sus sueños no tenían forma, no tenían fin ni objetivo, solo era un loco vagabundo que desperdiciaba la vida y eso lo hacía feliz. 
Cuando terminó su tiempo, solo tenía un baúl lleno de recuerdos viejos, pero ninguno que le llenara de dicha ese presente lleno de canas.

Nancy Mejía.

jueves, 25 de julio de 2013

Carlos Dos Santos Daniel


Marìa Lourdes Casanova Padilla



PARA LOS AMIGOS.

Para los seres que aprendieron 
a sevirse los unos a los otros
para las almas que en otras almas 
encontraron su apoyo.

Para aquellos seres 
que se apoyan unos a otros,
en cada momento, 
en cada tropiezo,
en cada alegría,
en cada instante del camino 
en cada minuto de guerra 
y en cada momento de paz.

par aquellos amigos que siempre están,
ya en presente, ya en distancia, 
ya en la alegría y en la tribialidad,
ya en la penumbra y en la paz. 

AUTORA: Marìa Lourdes Casanova Padilla

Oscar Eduardo Flores Sanchez



DOLORES 

Hay cosas, momentos, estados de animo, golpes y tiempos, que duelen mas, como en la casa de las hojas violetas, con su paisaje desolado y superpoblado, de paredes insufribles, tenebrosas, incoloras y espiadas, exterior penetrable, interior inviolable. 

Sus tiempos muertos, calendarios personales, con olor a fritura, falta de luz y con el calor insoportable del verano y el frío que hiela, de camino al baño, en invierno. Reposos, que en nada se parecen al establo de Belem, duros, afeitados de toda liviandad de postura, opacos y casi... sin afectos, que llevan a modelar de nuevo la estructura ósea. La mirada se entrecierra, para ver la poca luz que habita en ese destierro de in salubridad.

La cola diaria frente al teléfono publico, donde la esperanza de escuchar la voz del de afuera, se reduce a unos pocos y regulados minutos, para enterarte de lo bueno o de lo malo del mundo libre.

Pero el amor de cualquier modo, aun en ese lugar existe, es ese que hace soñar con novios de otros penales, presentados por una carta o una llamada, el amor entre presas, que puede durar solo el encierro; pero salva de ese aislamiento mientras se sostenga, el amor lacerante por los hijos, que dejan al ingresar y que por noticias y buena imaginación, los ven crecer lejos de sus cuidados (¿cuántas cosas hay más desesperantes?).

Quizás esto... no seas todo lo que duele en esa casa de hojas violetas, pero es como empezar a denunciar una cárcel pensada para las más pobres. Que interesante seria devolver la vida de libertad huida, (por errores vividos), por una no tan lejana del exterior, y que ese lugar humanice, por extrañes, por contención, por aprendizaje, por estudio, por evolución de celadores y sociedad. 

Hay cosas que duelen mucho, pero entre las hojas violetas, pueden surgir... hojas de un verde brillante y apasionado, entre los que aun son pensantes y reconocen... humanos.
Oskyflors
Julio 2013
Derechos Reservados de Autor 2013
San Juan - REPÚBLICA ARGENTINA

Nena Soria



NUEVO AMANECER. 

Las fotografias en el album
Ya no me hablan
Tus besos aun golpeando el alma
Mi pecho a gritos te llama
tu sin responder a mi llamadas. 

El tiempo esta pasando
Mi muerte se esta acercando
El olvido mi espiritu matando
Mi vida se escapa de mis manos. 

La piel se esta arrugando
Mi corazón aun desesperado
Mordiendo el rigido presente
Llorando mi pasado
Las esperazas se estan ausentando. 

Los años desvaneciendo mi mirada
En mi mente tus caricias
fresca estas como el alva
Me prometiste para siempre estar a mi lado
Te extraño tanto
Quisiera contigo haverme marchado. 

Que pecado estare pagando
Al estar en este mundo tirano
Mi memoria me falla
Pero las caricias de tus manos
Aun las llevo clavadas en el alma. 

La muerte esta jugando conmigo
Se asoma por mi puerta
Yo le suplico te extraño tanto
Me lleve contigo. 

Sin respuesta
Me baila coqueta
Cerrando en mis sueños
De la esperanza su puerta. 

Amor infinito hoy ya no te miro
Platico contigo en mis delirios
Espero sea mas corto mi vejez
Y a tu lado despertar en el nuevo amanecer. 


Derechos autoría
Copyright
Foto la net
(Edelmira Soria /2013)
San José de Mojarras
Nayarit México.

Dott Israel Cruz



“La Dama de negro que entro por la puerta aquella noche de Marzo”

Una noche como la de ayer llego a la plaza una mujer anciana, parecía pordiosera por los trapos rotos que llevaba encima, al llegar nadie le tomo la mínima importancia pues en la plaza era muy común ver personajes en las frías sombras de la noche, pero esta era especial, no me preguntes ¿Por qué? Solo se que lo era, en realidad nunca la conocí, solo escuche la historia en el bar de Don Richard en una noche de copas cuando mi compadre Humberto llego con una historia, como lo hacia cada viernes en aquel bar de esquina.
Esa noche era extraña Humberto ya estaba ahí con dos botellas de delantera parecía desahuciado por una razón que aun desconozco, -Richard tráete otras cuatro botellas-dijo con la autoridad de un capataz a punto de ordenar la ejecución de un subordinado; llegamos todos al bar éramos si no mas recuerdo ocho y con migo y Richard diez,-Muy bien, empecemos-dijo Humberto con rudeza.
Empezó- Todo fue como la noche de ayer, una fría noche de marzo-(todos reímos a causa de que estábamos en marzo) – ¡cállense hijos de puta!-continuo cuando nos callamos-una vieja pordiosera llego a la plaza con unos trapos encima, ¡SE LOS JURO! era una mendiga de aquellas de la avenida Madrid, era una vieja de cabello blanco harina, una joroba de camello que no era mas humana que un rumiante animal de desierto, estaba halando un viejo sillón rojo, roto por las ratas, mal oliente y con un aspecto a trono de satán, que no se imaginan. La vieja tenia un rasgo de ancianidad familiar que me recordaba a la vieja Elvira-suspiro- ¿se acuerdan cabrones? (la vieja Elvira era una dulce anciana que contaba historias cuando éramos pequeños, antes de ser unos borrachos sin oficio mas que ahogarnos en alcohol) continuo- ¡hay compadres esa me puso la piel de gallina por cobarde!-reímos de nuevo pero con mas fuerza hasta que nos callo el viento frio de noche- eso paso cuando ella empezó a hablar-dijo Humberto-la mujer nos conto que la ella venia de un lugar de piso amarillo, de una niña de zapatos rojos, y una buja que maldijo el pueblo, nos conto de una enfermedad de insomnio, no se imaginan cuando empezó su relato:
“Una dama de negro caminaba por el reino de donde vengo, una mujer de negro le seguía la tragedia por lazarillo y los hombres que se endamaban con aquella le eran por sustento, ellos desaparecían días y los encontraban flotando sin tripa, ni ropa eran cruelmente mutilados…-el frio se intensifico me diente la copa se vaciaba y pedíamos otra-…los hombres que sobrevivían a la masacre de la tierra del insomnio, donde nadie duerme si no es en piernas de una mujer de la calle con temor de equivocarse y encontrarse con la horripilante muerte de la mujer vestida de negro-Humberto se detuvo mientras tomaba de su botella y nos decía que la historia era cierta, nosotros en medio de nuestra ebria condición no le tomamos menor importancia y pedimos que continuara, en voz de borracho y con cobardía de rocinante continuo- la vieja de cuerpo de camello se levanto y se rio delos que estábamos presentes escuchando el relato nos dijo que a cada uno nos llegaría la hora de muerte de la mujer de negro, que tocaría nuestra muerte, “pobre suerte la suya pobres diablos”….
-déjate de patrañas-interrumpí el relato del borracho que empezó a llorar, proviniendo juicio para cada uno de nosotros y cada uno se fue a su casa con risas a voces. Ya marcando las doce dela madrugada en mi borrachera pase por el cementerio de los ilustres, escuche la risa de una vieja, que apareció frente mi una jorobada repugnante a la cual no tome importancia y pase de lado diciendo-Vieja vete ala cama que la mujer de negro viene-, la vieja lanzo una carcajada y arqueando la ceja me dijo en tono irónico que levanto mi borrachera de una patada,-ya lo se, no abras la puerta a la mujer de negro- rio y se fue.
Llegue a mi casa tambaleándome de borracho, y saque mis llaves que cayeron al suelo, en mi torpeza las recogí y abrí; me eché en mi canapé de color rojo, como el de la historia a pensar en la vieja del cementerio, en eso escuche la puerta y un toc toc.. Que me trajo a la mente la vieja y la mujer de negro, de eje a un lado la paranoia y abrí la puerta, parada en su marco una mujer de hermosa figura… y bueno el resto es historia estoy muerto y espero aquí a que Don Richard abra la puerta del bar para limpiar la tripas que se salen de su lugar.

Oscar Patricio Novoa



QUE VIVA GUAYAQUIL EN SUS 478 AÑOS DE FUNDACIÓN.


Portentoso puerto principal del Ecuador

En tu majestuoso malecón me he inspirado

Razón suficiente, de tenerte presente con amor

Y vivir de ti, por siempre encantado



Con las mansas aguas de tu río, se baña la ciudad

La misma que fuera cuna del patriota Olmedo

Desbordas por siempre en grandeza y hermandad

Pensar en ti, sin extrañarte ya no puedo.



Hermosa y fecunda ciudad de Guayaquil

Del estero salado y del barrio de las peñas

De imponentes avenidas y esculturales mujeres

Tus hombres con madera de guerrero siempre enseñas.



Guayaquil de antaño con arquitectónicas iglesias

De enigmáticos y antiguos monasterios

En todos tus barrios se siente el progreso

Ciudad emblemática y de mágicos misterios.



Como Perla del Pacifico, por todos eres conocida

Por tú legítima e innegable belleza cautivadora

Todavía escucho en cada esquina, un pasillo

Que desborda la pasión y que enamora

Con la voz de tu hijo predilecto, Julio Jaramillo.



Autor. Oscar Patricio Novoa

Modesto Ivan Zepeda Jr


Emilio 

Emilio siempre estaba afuera de su casa al medio día, tranquilo, feliz y sonriente. Nublado, con sol, con lluvia el siempre contento. Todo aquel que pasaba por ahí el siempre feliz saludaba, hola! Adiós! Buenas tardes! Que le vaya muy bonito! Los quiero! Siempre vestía la misma ropa, no se sí tenia tenía la misma ropa repetida, o era su cambio favorito, o lo único que tenía, eso si, bien peinado siempre. Emilio sufría un retraso mental, estaba así desde pequeño, la gente constantemente lo llamaba tonto, mongol, idiota, retrasado, loco, pero el sólo sonreía y les decía hola, que les vaya bonito! Nunca se molesto, al menos yo nunca lo vi. Cuando yo pasaba por su casa siempre me detenía a platicar con el, me daba abrazos, me platicaba de princesas y dragones, y del gran amor que la luna le tenía al sol, era fascinante el mundo que me contaba, y con esa sonrisa que nunca se le escapaba. Cuando me despedía nunca me quería dejar ir, pero siempre lo hacía, con un que te vaya bonito, feliz día. Al llegar a mi casa
Siempre pensaba, quisiera ser como
el, lleno de historias, sonriente, feliz, completo de amor, y ternura, y me decía no es posible que yo sea normal, los retrasados somos nosotros, el retraso mental es la pandemia de la humanidad, Emilio es el normal, alguien con tanto amor no puede ser anormal, lo que pasa que la gente lo ve así, con abnegación, y no aceptamos la realidad, de que somos unos retrasados, de que los enfermos somos nosotros. Bendito Emilio y su gran amor por la vida. 

Modesto Ivan Zepeda Jr 

(Toda obra de Modesto Iván Zepeda Jr © 2013 conserva sus derechos reservados) 

lunes, 22 de julio de 2013

Maria Lourdes Casanova Padilla



MI ANGEL DE AMOR

Eres la luz de cada d'ia,
ternura, paz y alegr'ia,
eres amor y dulsura 
eres mi eterna aventura
eres mi angel de amor.

Desde que te vi vida m'ia
te ame con tanta alegr'ia,
eres un regalo del cielo
eres la expresi'on 
del amor de Dios.

Eres mi luz y mi gu'ia,
eres la magia de la vida
convertida en un sol
que abraza con su ternura
que abriga con su calor.

Eres mi paz y mi alegr'ia
eres mi angel de ternura,
eres mi angel de amor.

AUTORA: María Lourdes Casanova Padilla.

Marina Aguirre



Ideal II

Sigo esperándolo, deseándolo.
Mi corazón lo llama.
No se donde estara latiendo el suyo,
o si alguna vez llegaremos a encontrarnos.

Aunque no tenga nombre,
ni rostro, ni boca,
imagino besar sus labios...
y llegar al cielo.

No sé cómo son sus brazos,
pero me resguardo en ellos...
en mis  pensamientos.

Desconozco sus ojos,
y aún así puedo ver...
que me desnuda el alma su mirada.

Marina Aguirre

Modesto Iván Zepeda Jr



Tu Poesía 

Preparo un poco de café de la hacienda de San Antonio,
Colima, México, me sirvo un poco de en esa taza que me regalaste aquel día que cenamos en el aeropuerto cuando nos vimos por primera vez. Activo mi computadora, me siento, suspiro, pienso en ti, y ya que estas sentada en mi pensamiento empiezo a dibujarte, a escribirte cosas tiernas, cosas para dos almas que bailan juntas en las madrugadas, empiezo a escribirte cosas de amor. De repente, mientras trató de calmar esta sed de tu miel, sed de tu saliva y aroma, una sed crónica que ocupa de ti siempre, una sed de tu amor que nunca se terminará, por eso te amo y te bebo todos los días para calmar esta sed, estas ganas de ti. Mientras te hago el amor en mi poesía que ya es tuya, que lleva tu nombre, te acaricio suavemente tu tersa piel, y beso tu mejilla susurrando tu nombre, acompañado de un te amo mientras sientes lo rasposo de mi barba en tu cara. Mientras te beso y te acaricio entre letras, y por medio de un verso desabotono tu vestido que con fuerza cae desplomado como siendo aspirado por el piso con una elegancia suprema, reapareces a mis espaldas, danzando sensualmente moviendo tus caderas como un ser de deidad, de un lado a otro mientras escribo, sabes que te estoy acariciando con mis letras, sabes que te escribo versos de amor, rimas a lo hermoso de tus grietas, al respirar de tus pechos, a la elegancia de tus manos. Pero tu bailas, sigues bailando, no te detienes, sabes que me tienes a tus pies, sabes que eres mi musa, mi diosa, mi princesa, sabes que soy tuyo, que te pertenezco, sabes que mi acta de nacimiento hace ya tiempo te la di. Pero no paró, te sigo amando entre mis metáforas, entre miles de frases delirantes, bailas, bailas, que bello bailas, tu cintura por dios, que vientre! Tu ombligo me llama, me atrae, sabes que me tienes a tus pies, pero que pies, pies descalzos, desnudos, cielo azul quiero besarlos, tocarlos, te amo, te amo, carajo te amo, no puedo más, no, no, no, no puedo más, pero no dejo de dibujarte en tinta negra que entre mis letras se vuelve de colores, de muchos colores, te beso con un verso más, te abrazo, te acerco a mi pecho o vida mía eres la vida entera, eres toda mi alegría y agonía, eres mi luna, eres mi sol, eres mi pan de cada día. Suspiro, te siento a mi espalda humectando tus rojos labios con tu lengua, mientras me observas detenidamente, sabes que te tengo en la sangre, en la carne, sabes que eres mi deliro, mi lujuria, sabes que soy noble, tierno, sabes que deseo bailar contigo, pero no dejo de escribir, de crearte una y otra vez, cuanto amor, cuanta pasión y tu no paras de cantonear tus suaves caderas, y mientras más rápido escribo más agitado es tu movimiento, por piedad que hermosa eres, no merezco tanta belleza, danza, danza, y no pares nunca, que mientras yo escriba tu seguirás bailando, viviendo en mi ser, en mi poesía y los corazones de todos los que te descubren en mis letras. 

Modesto Iván Zepeda Jr

Luz Molina


Dott Israel Cruz



Tu flor del desierto
Llena de desprecio
Que atormenta
Tu flor del desierto
Inspiración en tu despecho
Ya no recuerdo tu comienzo
Solo tu descenso
En este trecho 
Bello cielo
No comprendo
Tu desierto es ameno
Tengo anhelo
Excepto de lo nuevo
Solo lo viejo
En este universo
No converso
Sombras 
Con auguras
Esfumas espumas.
En las frías dunas
De tus inescrupulosas burlas
Me escuchas?
Se aleja muerta 
Mis escamas
Frías 
Y bellas
Caderas anchas
En tu cerebro se ensancha 
La sabiduría en lanchas
Pelo plancha
Palabras amadas armadas
Amados crisoles
De los dioses
En sus soles
Ellos sin temor a sus corazones 
Destroces
Ellos saben de tus noches
Quieres ser como ellos
Tener hombres bellos
Ser estrella de los cielos.


No bromeo 
La inteligencia se escapa 
Con tus arcadas
En tu garganta
Sera anoréxica para ser amada
“Las modas pasan solo la estupidez de quien la sigue sigue permanente”
Sus padres no están ausentes
Pero grita como si no tuviera progenitores
Elecciones de presidentes
No quita el sueño de sus noches
Pero vomita en los baños
Para que su pantalón le abroche.

Gabriel Aviles



La madrugada y su orín
Se convierten en sombría turquesa
Yace el alba y perpetua nocturnales.

La gente no me causa misericordia, 
Ni siquiera los menesterosos,
Nadie requiere fonemas sólo farsas
Que elucubran amoralidad
Mientras demencias vician el aire.

Carlos Dos Santos Daniel



martes, 16 de julio de 2013

Mabel Malinowsi

De mi vuelo que antes de ser paz 
fue transeúnte
de un callejón sin salida 
a las entrañas…
Un vuelo al ras de la mentada sinergia 
de las bocas que apedreaban las heridas… 
Antes de elevarse 
al sempiterno idilio de Ícaro, 
se hizo espuma y roce por la tierra.
Y fui Caín en soberbia ternura 
y Abel en guerra de mentiras.
Antes del vuelo 
ese de planear al costado de la luna
por miedo a que roce el crepúsculo.
Porque me han quemado las alas
y caí estrepitosamente 
frente al Partenón de tus sienes 
y morí en la batalla bestialmente…
Hoy en este bastión de hondonadas celestes 
asumo la altura de las aves 
y comulgo bajo el agua 
como los legendarios peces…

Dott Israel Cruz



Miren la flor del desierto
Tan pura 
tan sacra
ella mueve sus pétalos rígidos con la arenosa brisa del desierto
aun no lo entiendo
¿Cómo puede tanta belleza caber en ella?
Enséñame
¿Cómo una rosa puede ser tan bella?
Eres fantasía
O solo una realidad que se aleja con mi sed de vida
Mi necia vanidad te ha alejado
Eres un genio bella flor del desierto
Ya descubrí tu truco de vida
Tú eres mi desierto flor
¿Cómo soportas mi áspera caricia?
Sonríes y así evitas que me convierta
En uno más de esos escépticos sin vida
Eres tan especial flor de mi desierto
¿Quizá nunca te veré amarme?
Pero aun así te acariciare en mi desierto
En mi destierro
Aunque estés marchita te buscare en mis mañanas
Recuerda que aunque te vea secar
Tal vez una mañana te despiertes y beses el oasis
Que aún no encuentro
Tal vez alguna mañana
Tal vez una mañana.

Marina Aguirre

Tus Palabras

Esperar tus palabras,
Extrañarlas.
Estas ganas de leerte,
De esa sorpresa.
Tus palabras ayer, entre otros días…
Activaron cosquillas.
Tus palabras ayer, entre otros días…
Esbozaron una sonrisa.
Tus palabras ayer, entre otros días…
Me hicieron pensarte.
De a poco, tus palabras
Están en mi vida.
Mañana, tarde o noche…
Aparecen y acarician.
Que no me falten tus palabras
Como hoy, sólo un día!!!
Sentí la distancia….
No te leí, no estabas.
Entendí que estas lejos…
Aunque cuando me escribís no lo parezca.

Oscar Eduardo Flores


DOLORES 

Hay cosas, momentos, estados de animo, golpes y tiempos, que duelen mas, como en la casa de las hojas violetas, con su paisaje desolado y superpoblado, de paredes insufribles, tenebrosas, incoloras y espiadas, exterior penetrable, interior inviolable. 

Sus tiempos muertos, calendarios personales, con olor a fritura, falta de luz y con el calor insoportable del verano y el frío que hiela, de camino al baño, en invierno. Reposos, que en nada se parecen al establo de Belem, duros, afeitados de toda liviandad de postura, opacos y casi... sin afectos, que llevan a modelar de nuevo la estructura ósea. La mirada se entrecierra, para ver la poca luz que habita en ese destierro de in salubridad.

La cola diaria frente al teléfono publico, donde la esperanza de escuchar la voz del de afuera, se reduce a unos pocos y regulados minutos, para enterarte de lo bueno o de lo malo del mundo libre.

Pero el amor de cualquier modo, aun en ese lugar existe, es ese que hace soñar con novios de otros penales, presentados por una carta o una llamada, el amor entre presas, que puede durar solo el encierro; pero salva de ese aislamiento mientras se sostenga, el amor lacerante por los hijos, que dejan al ingresar y que por noticias y buena imaginación, los ven crecer lejos de sus cuidados (¿cuántas cosas hay más desesperantes?).

Quizás esto... no seas todo lo que duele en esa casa de hojas violetas, pero es como empezar a denunciar una cárcel pensada para las más pobres. Que interesante seria devolver la vida de libertad huida, (por errores vividos), por una no tan lejana del exterior, y que ese lugar humanice, por extrañes, por contención, por aprendizaje, por estudio, por evolución de celadores y sociedad. 

Hay cosas que duelen mucho, pero entre las hojas violetas, pueden surgir... hojas de un verde brillante y apasionado, entre los que aun son pensantes y reconocen... humanos.

Gabriel Avilés



Mujerzuelas inflables
Prostituyen mi celibato
En el tocacintas de mi padre
Pink Floyd muerde espejismos.
The Wall
Ron y Whisky endulzan la cordura,
Masturbación ilícita,
El Cannabis fermenta vigilias,
La Tv anuncia debate de cuatro imbéciles,
Monolitos que describen un país jodido
Me carcajeo de sus posturas estudiadas,
De sus corbatas verdes o amarillas
O de una falda azul con tizne bajo la tela.
En mi urbe, la anarquía es de una muñeca de látex
Y el semen explora mis ingles
Para copular con navajas bajo sábanas.
Apago esa verborrea electrónica
Y Onán sorbe mi esperma.

Oscar Patricio Novoa



ETERNA LUNA DE MIEL



Desde que juntamos, amor mío

Para siempre nuestras vidas

El mundo, al fin me sonrió

No me invaden penas desconocidas

Y tan solo, disfruto tu querer.



Desde aquel mágico momento

Que te ame por vez primera

Vencí a la duda y al desaliento

Y vivo en una eterna primavera

Queriéndote, que es mí contento.



Con el dulce toque de tu piel

Me ruborizo y subo al cielo

Y al tomar tu delicada mano

Tan suave cual terciopelo

Siento que estoy preso de tu miel.



Una eterna luna de miel

En medio de tus cariñosos brazos

Amándote, sin fin y a toda hora

Atando por siempre fuertes lazos

Con esta pasión, que nos devora.