Maria Marta Stanganello.

El amor en mi poema 

no tiene calce perfecto

parece que es de otro talle

no le encuentro la vuelta

pero por más intentos que haga

se escapa 

cae

no cierra

es demasiado extenso?

o mínimo?

extralarge de sentimiento?

El amor en mi poema

no tiene calce perfecto

será que nacen en el 

los mismos pájaros libres

que sobrevuelan mi alma /cuerpo?

no le encuentro la vuelta

se escurre

suele esconderse detrás de algún beso

y su guarida perfecta

es la mirada que envuelve 

por ello ...

un poco me cansa

tanto juego ...gallito ciego

y en las noches como esta

entre el zig zag del ruido y el silencio

dejo la decisión al azar 

para que nunca más se lo pruebe (...) 

Oscar Eduardo Flores Sánchez

Oscar Eduardo Flores Sánchez 

CON NUESTRA PASIÓN

Tengo una ilusión que sólo tú me la puedes concretar,

porque hemos aprendido amarnos, entregarnos libremente,

con todo el amor que nuestras mentes puedan imaginar,

con todo el sentimiento que nuestros corazones palpitan,

y con toda los ensueños que desean nuestros cuerpos.

Creo no será dificultoso para ti,

quizás se convierta en un juego de amor,

pudiendo llevarnos a la mayor comprensión,

entendimiento total de la pasión que hoy notamos,

del poder sentir todo… sin que uno lo haga.

Déjame acercarme a tu piel desnuda,

humedecerla y escurrirme por tu cuerpo,

que tanto quiero y anhelo, sin que tú lo notes,

no me tomes en cuenta y déjame hacer,

lo que ya sabes al dedillo que con él… hago.

Seguramente tu trivialidad se humedezca,

cuando con intensidad la bese en adoración,

y tus aromas me den el camino que abrirás,

para que la obtenga y si me desvío mueve,

muy fingidamente tus piernas para ubicarme,

no gimas… dáselos a conocer a tu interior,

tampoco me toques… por favor trábate las manos,

no eleves tus caderas, ni intentes mover tu cintura,

haz de cuenta que es un sueño… más ahora que,

comienzo a navegar tu interior y percibo tu estado,

en todas las glosas de que eres capaz de apreciar,

mi piel dentro de la tuya, y aventúrate a darme,

lo dominante de tu apasionado cuerpo, 

en una acción externa (la mía) y una interna (la tuya),

con una culminación gloriosa…para los dos.

Oskyflors 

Julio 25. 2013

Derechos de Autor Reservados 2013

San Juan - REPÚBLICA ARGENTINA

Carlos Dos Santos Daniel

Oscar Patricio Novoa

DE NIÑA A MUJER

Tú espontanea sonrisa

Refleja tus pocos años

Y tus ojos seductores

Delatan que tienes prisa

De subir mil peldaños

Y de conquistar amores.

Mi tierna niña, ya crecida

Con destellos definidos

Con vistosas formas

De una sensual mujer

Has entrado en mi vida

Dándome tu primer querer.

Mi niña, capullo, mariposa

Has cambiado tu sentir

Se abrió al fin la rosa

Con todo su esplendor

Te has puesto muy hermosa

Ninfa inmaculada del amor.

De niña a mujer

Que sutil transformación

Enigmático, divino ser

Sin querer, te has convertido

En la única dueña de mi corazón.

Autor. Oscar Patricio Novoa

María de Lourdes Casanova Padilla

UN LUGAR LLAMADO HOGAR.

Si tienes un lugar donde ser tú

y donde vivir en paz,

donde soñar despierto 

y de la mano de todos caminar

ese lugar mi amigo,

ese lugar es tu hogar.

Si tienes quien te acompaña,

y te brinda su apoyo,

ellos son tu familia,

juntos de cualquier modo.

Por ello ve y disfruta

de su calor y su apoyo

de la confianza infinita

que te brinda ser su retoño.

Por eso sigue confiado

en tus pasos al andar

que tu familia hijo mio

no te dejará jamás.

Que viva la familia

que viva el hogar,

que viva ser parte de ellos

y con ellos poder amar.

AUTORA: María de Lourdes Casanova Padilla.

Nancy Mejia

EL VAGABUNDO

No estaba cerca ni lejos, simplemente no estaba, por que le gustaba vagar por el camino sin pensar en que su paso algún día se iba a cansar. 

Sus sueños no tenían forma, no tenían fin ni objetivo, solo era un loco vagabundo que desperdiciaba la vida y eso lo hacía feliz. 

Cuando terminó su tiempo, solo tenía un baúl lleno de recuerdos viejos, pero ninguno que le llenara de dicha ese presente lleno de canas.

Nancy Mejía.

Carlos Dos Santos Daniel

Marìa Lourdes Casanova Padilla

PARA LOS AMIGOS.

Para los seres que aprendieron 

a sevirse los unos a los otros

para las almas que en otras almas 

encontraron su apoyo.

Para aquellos seres 

que se apoyan unos a otros,

en cada momento, 

en cada tropiezo,

en cada alegría,

en cada instante del camino 

en cada minuto de guerra 

y en cada momento de paz.

par aquellos amigos que siempre están,

ya en presente, ya en distancia, 

ya en la alegría y en la tribialidad,

ya en la penumbra y en la paz. 

AUTORA: Marìa Lourdes Casanova Padilla

Oscar Eduardo Flores Sanchez

DOLORES 

Hay cosas, momentos, estados de animo, golpes y tiempos, que duelen mas, como en la casa de las hojas violetas, con su paisaje desolado y superpoblado, de paredes insufribles, tenebrosas, incoloras y espiadas, exterior penetrable, interior inviolable. 

Sus tiempos muertos, calendarios personales, con olor a fritura, falta de luz y con el calor insoportable del verano y el frío que hiela, de camino al baño, en invierno. Reposos, que en nada se parecen al establo de Belem, duros, afeitados de toda liviandad de postura, opacos y casi... sin afectos, que llevan a modelar de nuevo la estructura ósea. La mirada se entrecierra, para ver la poca luz que habita en ese destierro de in salubridad.

La cola diaria frente al teléfono publico, donde la esperanza de escuchar la voz del de afuera, se reduce a unos pocos y regulados minutos, para enterarte de lo bueno o de lo malo del mundo libre.

Pero el amor de cualquier modo, aun en ese lugar existe, es ese que hace soñar con novios de otros penales, presentados por una carta o una llamada, el amor entre presas, que puede durar solo el encierro; pero salva de ese aislamiento mientras se sostenga, el amor lacerante por los hijos, que dejan al ingresar y que por noticias y buena imaginación, los ven crecer lejos de sus cuidados (¿cuántas cosas hay más desesperantes?).

Quizás esto... no seas todo lo que duele en esa casa de hojas violetas, pero es como empezar a denunciar una cárcel pensada para las más pobres. Que interesante seria devolver la vida de libertad huida, (por errores vividos), por una no tan lejana del exterior, y que ese lugar humanice, por extrañes, por contención, por aprendizaje, por estudio, por evolución de celadores y sociedad. 

Hay cosas que duelen mucho, pero entre las hojas violetas, pueden surgir... hojas de un verde brillante y apasionado, entre los que aun son pensantes y reconocen... humanos.

Oskyflors

Julio 2013

Derechos Reservados de Autor 2013

San Juan - REPÚBLICA ARGENTINA

Nena Soria

NUEVO AMANECER. 

Las fotografias en el album

Ya no me hablan

Tus besos aun golpeando el alma

Mi pecho a gritos te llama

tu sin responder a mi llamadas. 

El tiempo esta pasando

Mi muerte se esta acercando

El olvido mi espiritu matando

Mi vida se escapa de mis manos. 

La piel se esta arrugando

Mi corazón aun desesperado

Mordiendo el rigido presente

Llorando mi pasado

Las esperazas se estan ausentando. 

Los años desvaneciendo mi mirada

En mi mente tus caricias

fresca estas como el alva

Me prometiste para siempre estar a mi lado

Te extraño tanto

Quisiera contigo haverme marchado. 

Que pecado estare pagando

Al estar en este mundo tirano

Mi memoria me falla

Pero las caricias de tus manos

Aun las llevo clavadas en el alma. 

La muerte esta jugando conmigo

Se asoma por mi puerta

Yo le suplico te extraño tanto

Me lleve contigo. 

Sin respuesta

Me baila coqueta

Cerrando en mis sueños

De la esperanza su puerta. 

Amor infinito hoy ya no te miro

Platico contigo en mis delirios

Espero sea mas corto mi vejez

Y a tu lado despertar en el nuevo amanecer. 

Derechos autoría

Copyright

Foto la net

(Edelmira Soria /2013)

San José de Mojarras

Nayarit México.

Dott Israel Cruz

“La Dama de negro que entro por la puerta aquella noche de Marzo”

Una noche como la de ayer llego a la plaza una mujer anciana, parecía pordiosera por los trapos rotos que llevaba encima, al llegar nadie le tomo la mínima importancia pues en la plaza era muy común ver personajes en las frías sombras de la noche, pero esta era especial, no me preguntes ¿Por qué? Solo se que lo era, en realidad nunca la conocí, solo escuche la historia en el bar de Don Richard en una noche de copas cuando mi compadre Humberto llego con una historia, como lo hacia cada viernes en aquel bar de esquina.

Esa noche era extraña Humberto ya estaba ahí con dos botellas de delantera parecía desahuciado por una razón que aun desconozco, -Richard tráete otras cuatro botellas-dijo con la autoridad de un capataz a punto de ordenar la ejecución de un subordinado; llegamos todos al bar éramos si no mas recuerdo ocho y con migo y Richard diez,-Muy bien, empecemos-dijo Humberto con rudeza.

Empezó- Todo fue como la noche de ayer, una fría noche de marzo-(todos reímos a causa de que estábamos en marzo) – ¡cállense hijos de puta!-continuo cuando nos callamos-una vieja pordiosera llego a la plaza con unos trapos encima, ¡SE LOS JURO! era una mendiga de aquellas de la avenida Madrid, era una vieja de cabello blanco harina, una joroba de camello que no era mas humana que un rumiante animal de desierto, estaba halando un viejo sillón rojo, roto por las ratas, mal oliente y con un aspecto a trono de satán, que no se imaginan. La vieja tenia un rasgo de ancianidad familiar que me recordaba a la vieja Elvira-suspiro- ¿se acuerdan cabrones? (la vieja Elvira era una dulce anciana que contaba historias cuando éramos pequeños, antes de ser unos borrachos sin oficio mas que ahogarnos en alcohol) continuo- ¡hay compadres esa me puso la piel de gallina por cobarde!-reímos de nuevo pero con mas fuerza hasta que nos callo el viento frio de noche- eso paso cuando ella empezó a hablar-dijo Humberto-la mujer nos conto que la ella venia de un lugar de piso amarillo, de una niña de zapatos rojos, y una buja que maldijo el pueblo, nos conto de una enfermedad de insomnio, no se imaginan cuando empezó su relato:

“Una dama de negro caminaba por el reino de donde vengo, una mujer de negro le seguía la tragedia por lazarillo y los hombres que se endamaban con aquella le eran por sustento, ellos desaparecían días y los encontraban flotando sin tripa, ni ropa eran cruelmente mutilados…-el frio se intensifico me diente la copa se vaciaba y pedíamos otra-…los hombres que sobrevivían a la masacre de la tierra del insomnio, donde nadie duerme si no es en piernas de una mujer de la calle con temor de equivocarse y encontrarse con la horripilante muerte de la mujer vestida de negro-Humberto se detuvo mientras tomaba de su botella y nos decía que la historia era cierta, nosotros en medio de nuestra ebria condición no le tomamos menor importancia y pedimos que continuara, en voz de borracho y con cobardía de rocinante continuo- la vieja de cuerpo de camello se levanto y se rio delos que estábamos presentes escuchando el relato nos dijo que a cada uno nos llegaría la hora de muerte de la mujer de negro, que tocaría nuestra muerte, “pobre suerte la suya pobres diablos”….

-déjate de patrañas-interrumpí el relato del borracho que empezó a llorar, proviniendo juicio para cada uno de nosotros y cada uno se fue a su casa con risas a voces. Ya marcando las doce dela madrugada en mi borrachera pase por el cementerio de los ilustres, escuche la risa de una vieja, que apareció frente mi una jorobada repugnante a la cual no tome importancia y pase de lado diciendo-Vieja vete ala cama que la mujer de negro viene-, la vieja lanzo una carcajada y arqueando la ceja me dijo en tono irónico que levanto mi borrachera de una patada,-ya lo se, no abras la puerta a la mujer de negro- rio y se fue.

Llegue a mi casa tambaleándome de borracho, y saque mis llaves que cayeron al suelo, en mi torpeza las recogí y abrí; me eché en mi canapé de color rojo, como el de la historia a pensar en la vieja del cementerio, en eso escuche la puerta y un toc toc.. Que me trajo a la mente la vieja y la mujer de negro, de eje a un lado la paranoia y abrí la puerta, parada en su marco una mujer de hermosa figura… y bueno el resto es historia estoy muerto y espero aquí a que Don Richard abra la puerta del bar para limpiar la tripas que se salen de su lugar.

Oscar Patricio Novoa

QUE VIVA GUAYAQUIL EN SUS 478 AÑOS DE FUNDACIÓN.

Portentoso puerto principal del Ecuador

En tu majestuoso malecón me he inspirado

Razón suficiente, de tenerte presente con amor

Y vivir de ti, por siempre encantado

Con las mansas aguas de tu río, se baña la ciudad

La misma que fuera cuna del patriota Olmedo

Desbordas por siempre en grandeza y hermandad

Pensar en ti, sin extrañarte ya no puedo.

Hermosa y fecunda ciudad de Guayaquil

Del estero salado y del barrio de las peñas

De imponentes avenidas y esculturales mujeres

Tus hombres con madera de guerrero siempre enseñas.

Guayaquil de antaño con arquitectónicas iglesias

De enigmáticos y antiguos monasterios

En todos tus barrios se siente el progreso

Ciudad emblemática y de mágicos misterios.

Como Perla del Pacifico, por todos eres conocida

Por tú legítima e innegable belleza cautivadora

Todavía escucho en cada esquina, un pasillo

Que desborda la pasión y que enamora

Con la voz de tu hijo predilecto, Julio Jaramillo.

Autor. Oscar Patricio Novoa

Modesto Ivan Zepeda Jr

Emilio 

Emilio siempre estaba afuera de su casa al medio día, tranquilo, feliz y sonriente. Nublado, con sol, con lluvia el siempre contento. Todo aquel que pasaba por ahí el siempre feliz saludaba, hola! Adiós! Buenas tardes! Que le vaya muy bonito! Los quiero! Siempre vestía la misma ropa, no se sí tenia tenía la misma ropa repetida, o era su cambio favorito, o lo único que tenía, eso si, bien peinado siempre. Emilio sufría un retraso mental, estaba así desde pequeño, la gente constantemente lo llamaba tonto, mongol, idiota, retrasado, loco, pero el sólo sonreía y les decía hola, que les vaya bonito! Nunca se molesto, al menos yo nunca lo vi. Cuando yo pasaba por su casa siempre me detenía a platicar con el, me daba abrazos, me platicaba de princesas y dragones, y del gran amor que la luna le tenía al sol, era fascinante el mundo que me contaba, y con esa sonrisa que nunca se le escapaba. Cuando me despedía nunca me quería dejar ir, pero siempre lo hacía, con un que te vaya bonito, feliz día. Al llegar a mi casa

Siempre pensaba, quisiera ser como

el, lleno de historias, sonriente, feliz, completo de amor, y ternura, y me decía no es posible que yo sea normal, los retrasados somos nosotros, el retraso mental es la pandemia de la humanidad, Emilio es el normal, alguien con tanto amor no puede ser anormal, lo que pasa que la gente lo ve así, con abnegación, y no aceptamos la realidad, de que somos unos retrasados, de que los enfermos somos nosotros. Bendito Emilio y su gran amor por la vida. 

Modesto Ivan Zepeda Jr 

(Toda obra de Modesto Iván Zepeda Jr © 2013 conserva sus derechos reservados) 

Maria Lourdes Casanova Padilla

MI ANGEL DE AMOR

Eres la luz de cada d'ia,

ternura, paz y alegr'ia,

eres amor y dulsura 

eres mi eterna aventura

eres mi angel de amor.

Desde que te vi vida m'ia

te ame con tanta alegr'ia,

eres un regalo del cielo

eres la expresi'on 

del amor de Dios.

Eres mi luz y mi gu'ia,

eres la magia de la vida

convertida en un sol

que abraza con su ternura

que abriga con su calor.

Eres mi paz y mi alegr'ia

eres mi angel de ternura,

eres mi angel de amor.

AUTORA: María Lourdes Casanova Padilla.

Marina Aguirre

Ideal II

Sigo esperándolo, deseándolo.

Mi corazón lo llama.

No se donde estara latiendo el suyo,

o si alguna vez llegaremos a encontrarnos.

Aunque no tenga nombre,

ni rostro, ni boca,

imagino besar sus labios...

y llegar al cielo.

No sé cómo son sus brazos,

pero me resguardo en ellos...

en mis  pensamientos.

Desconozco sus ojos,

y aún así puedo ver...

que me desnuda el alma su mirada.

Marina Aguirre

Modesto Iván Zepeda Jr

Tu Poesía 

Preparo un poco de café de la hacienda de San Antonio,

Colima, México, me sirvo un poco de en esa taza que me regalaste aquel día que cenamos en el aeropuerto cuando nos vimos por primera vez. Activo mi computadora, me siento, suspiro, pienso en ti, y ya que estas sentada en mi pensamiento empiezo a dibujarte, a escribirte cosas tiernas, cosas para dos almas que bailan juntas en las madrugadas, empiezo a escribirte cosas de amor. De repente, mientras trató de calmar esta sed de tu miel, sed de tu saliva y aroma, una sed crónica que ocupa de ti siempre, una sed de tu amor que nunca se terminará, por eso te amo y te bebo todos los días para calmar esta sed, estas ganas de ti. Mientras te hago el amor en mi poesía que ya es tuya, que lleva tu nombre, te acaricio suavemente tu tersa piel, y beso tu mejilla susurrando tu nombre, acompañado de un te amo mientras sientes lo rasposo de mi barba en tu cara. Mientras te beso y te acaricio entre letras, y por medio de un verso desabotono tu vestido que con fuerza cae desplomado como siendo aspirado por el piso con una elegancia suprema, reapareces a mis espaldas, danzando sensualmente moviendo tus caderas como un ser de deidad, de un lado a otro mientras escribo, sabes que te estoy acariciando con mis letras, sabes que te escribo versos de amor, rimas a lo hermoso de tus grietas, al respirar de tus pechos, a la elegancia de tus manos. Pero tu bailas, sigues bailando, no te detienes, sabes que me tienes a tus pies, sabes que eres mi musa, mi diosa, mi princesa, sabes que soy tuyo, que te pertenezco, sabes que mi acta de nacimiento hace ya tiempo te la di. Pero no paró, te sigo amando entre mis metáforas, entre miles de frases delirantes, bailas, bailas, que bello bailas, tu cintura por dios, que vientre! Tu ombligo me llama, me atrae, sabes que me tienes a tus pies, pero que pies, pies descalzos, desnudos, cielo azul quiero besarlos, tocarlos, te amo, te amo, carajo te amo, no puedo más, no, no, no, no puedo más, pero no dejo de dibujarte en tinta negra que entre mis letras se vuelve de colores, de muchos colores, te beso con un verso más, te abrazo, te acerco a mi pecho o vida mía eres la vida entera, eres toda mi alegría y agonía, eres mi luna, eres mi sol, eres mi pan de cada día. Suspiro, te siento a mi espalda humectando tus rojos labios con tu lengua, mientras me observas detenidamente, sabes que te tengo en la sangre, en la carne, sabes que eres mi deliro, mi lujuria, sabes que soy noble, tierno, sabes que deseo bailar contigo, pero no dejo de escribir, de crearte una y otra vez, cuanto amor, cuanta pasión y tu no paras de cantonear tus suaves caderas, y mientras más rápido escribo más agitado es tu movimiento, por piedad que hermosa eres, no merezco tanta belleza, danza, danza, y no pares nunca, que mientras yo escriba tu seguirás bailando, viviendo en mi ser, en mi poesía y los corazones de todos los que te descubren en mis letras. 

Modesto Iván Zepeda Jr

Luz Molina

Dott Israel Cruz

Tu flor del desierto

Llena de desprecio

Que atormenta

Tu flor del desierto

Inspiración en tu despecho

Ya no recuerdo tu comienzo

Solo tu descenso

En este trecho 

Bello cielo

No comprendo

Tu desierto es ameno

Tengo anhelo

Excepto de lo nuevo

Solo lo viejo

En este universo

No converso

Sombras 

Con auguras

Esfumas espumas.

En las frías dunas

De tus inescrupulosas burlas

Me escuchas?

Se aleja muerta 

Mis escamas

Frías 

Y bellas

Caderas anchas

En tu cerebro se ensancha 

La sabiduría en lanchas

Pelo plancha

Palabras amadas armadas

Amados crisoles

De los dioses

En sus soles

Ellos sin temor a sus corazones 

Destroces

Ellos saben de tus noches

Quieres ser como ellos

Tener hombres bellos

Ser estrella de los cielos.

No bromeo 

La inteligencia se escapa 

Con tus arcadas

En tu garganta

Sera anoréxica para ser amada

“Las modas pasan solo la estupidez de quien la sigue sigue permanente”

Sus padres no están ausentes

Pero grita como si no tuviera progenitores

Elecciones de presidentes

No quita el sueño de sus noches

Pero vomita en los baños

Para que su pantalón le abroche.

Gabriel Aviles

La madrugada y su orín

Se convierten en sombría turquesa

Yace el alba y perpetua nocturnales.

La gente no me causa misericordia, 

Ni siquiera los menesterosos,

Nadie requiere fonemas sólo farsas

Que elucubran amoralidad

Mientras demencias vician el aire.

Carlos Dos Santos Daniel

Mabel Malinowsi

De mi vuelo que antes de ser paz 

fue transeúnte

de un callejón sin salida 

a las entrañas…

Un vuelo al ras de la mentada sinergia 

de las bocas que apedreaban las heridas… 

Antes de elevarse 

al sempiterno idilio de Ícaro, 

se hizo espuma y roce por la tierra.

Y fui Caín en soberbia ternura 

y Abel en guerra de mentiras.

Antes del vuelo 

ese de planear al costado de la luna

por miedo a que roce el crepúsculo.

Porque me han quemado las alas

y caí estrepitosamente 

frente al Partenón de tus sienes 

y morí en la batalla bestialmente…

Hoy en este bastión de hondonadas celestes 

asumo la altura de las aves 

y comulgo bajo el agua 

como los legendarios peces…

Dott Israel Cruz

Miren la flor del desierto

Tan pura 

tan sacra

ella mueve sus pétalos rígidos con la arenosa brisa del desierto

aun no lo entiendo

¿Cómo puede tanta belleza caber en ella?

Enséñame

¿Cómo una rosa puede ser tan bella?

Eres fantasía

O solo una realidad que se aleja con mi sed de vida

Mi necia vanidad te ha alejado

Eres un genio bella flor del desierto

Ya descubrí tu truco de vida

Tú eres mi desierto flor

¿Cómo soportas mi áspera caricia?

Sonríes y así evitas que me convierta

En uno más de esos escépticos sin vida

Eres tan especial flor de mi desierto

¿Quizá nunca te veré amarme?

Pero aun así te acariciare en mi desierto

En mi destierro

Aunque estés marchita te buscare en mis mañanas

Recuerda que aunque te vea secar

Tal vez una mañana te despiertes y beses el oasis

Que aún no encuentro

Tal vez alguna mañana

Tal vez una mañana.

Marina Aguirre

Tus Palabras

Esperar tus palabras,

Extrañarlas.

Estas ganas de leerte,

De esa sorpresa.

Tus palabras ayer, entre otros días…

Activaron cosquillas.

Tus palabras ayer, entre otros días…

Esbozaron una sonrisa.

Tus palabras ayer, entre otros días…

Me hicieron pensarte.

De a poco, tus palabras

Están en mi vida.

Mañana, tarde o noche…

Aparecen y acarician.

Que no me falten tus palabras

Como hoy, sólo un día!!!

Sentí la distancia….

No te leí, no estabas.

Entendí que estas lejos…

Aunque cuando me escribís no lo parezca.

Oscar Eduardo Flores

DOLORES 

Hay cosas, momentos, estados de animo, golpes y tiempos, que duelen mas, como en la casa de las hojas violetas, con su paisaje desolado y superpoblado, de paredes insufribles, tenebrosas, incoloras y espiadas, exterior penetrable, interior inviolable. 

Sus tiempos muertos, calendarios personales, con olor a fritura, falta de luz y con el calor insoportable del verano y el frío que hiela, de camino al baño, en invierno. Reposos, que en nada se parecen al establo de Belem, duros, afeitados de toda liviandad de postura, opacos y casi... sin afectos, que llevan a modelar de nuevo la estructura ósea. La mirada se entrecierra, para ver la poca luz que habita en ese destierro de in salubridad.

La cola diaria frente al teléfono publico, donde la esperanza de escuchar la voz del de afuera, se reduce a unos pocos y regulados minutos, para enterarte de lo bueno o de lo malo del mundo libre.

Pero el amor de cualquier modo, aun en ese lugar existe, es ese que hace soñar con novios de otros penales, presentados por una carta o una llamada, el amor entre presas, que puede durar solo el encierro; pero salva de ese aislamiento mientras se sostenga, el amor lacerante por los hijos, que dejan al ingresar y que por noticias y buena imaginación, los ven crecer lejos de sus cuidados (¿cuántas cosas hay más desesperantes?).

Quizás esto... no seas todo lo que duele en esa casa de hojas violetas, pero es como empezar a denunciar una cárcel pensada para las más pobres. Que interesante seria devolver la vida de libertad huida, (por errores vividos), por una no tan lejana del exterior, y que ese lugar humanice, por extrañes, por contención, por aprendizaje, por estudio, por evolución de celadores y sociedad. 

Hay cosas que duelen mucho, pero entre las hojas violetas, pueden surgir... hojas de un verde brillante y apasionado, entre los que aun son pensantes y reconocen... humanos.

Gabriel Avilés

Mujerzuelas inflables

Prostituyen mi celibato

En el tocacintas de mi padre

Pink Floyd muerde espejismos.

The Wall

Ron y Whisky endulzan la cordura,

Masturbación ilícita,

El Cannabis fermenta vigilias,

La Tv anuncia debate de cuatro imbéciles,

Monolitos que describen un país jodido

Me carcajeo de sus posturas estudiadas,

De sus corbatas verdes o amarillas

O de una falda azul con tizne bajo la tela.

En mi urbe, la anarquía es de una muñeca de látex

Y el semen explora mis ingles

Para copular con navajas bajo sábanas.

Apago esa verborrea electrónica

Y Onán sorbe mi esperma.